[Bosmer-Pacte de Coeur Ebène] Scathàch

« Je n’aurai jamais crû pouvoir endurer cela et y survivre. Comment un acte aussi beau peut-il salir, avilir à ce point ?

Ils me laissèrent pour morte, sur le cadavre de mon époux au pied de notre maison en flammes. Même si mon cœur battait, je l’étais en réalité. Morte de l’intérieur.

Au matin du troisième jour, je trouvais la force de me traîner jusqu’à la rivière pour y laver mes blessures et boire. Je suis restée là de longues heures, laissant l’onde emporter tous mes rêves, mon chagrin et ce que j’étais. A la fin, il ne restait plus que la colère et la haine. Ce sont elles qui me donnèrent la force et la volonté de donner une sépulture à Dynwyn.

Je ramassais son arc. Avec ma tunique en lambeaux gorgée de sang, c’est tout ce qu’il me restait en ce bas monde. J’ai mis des jours et des jours pour rejoindre le campement dans la forêt. Des semaines encore pour me remettre de mes blessures.

Durant ce temps, je ne parlais plus, serrant contre moi l’arc de Dynwyn, rêvant de son parfum, de ses grands yeux noirs qui venaient hanter mon sommeil agité. Lorsque je parvenais à croiser le regard d’un de mes frères bosmers, j’y lisais la pitié et le désarroi. Rien ne pouvait me soulager, rien à part tenir dans mes mains la tête de ces hommes.

La vengeance.

J’avais jusque là ignoré que cela puisse exister. Je ne connaissais que le jeu, l’amour d’un être et la sérénité…Je découvrais des choses en moi qui ne s’y trouvaient pas auparavant. Je me transformais lentement en quelque chose d’autre.

J’ai demandé à rejoindre les jeunes pour suivre cet apprentissage auquel je n’avais jamais voulu me soumettre. Je voulais suivre les pas de feu mon époux et devenir à mon tour éclaireur. Pour lui rendre hommage, pour donner un sens à ma vengeance mais aussi à ma vie. J’étais seule désormais et j’allais devoir apprendre à survivre.

J’ai mis de l’acharnement à cet apprentissage, je ne vivais plus que par lui et à travers lui. J’écoutais, j’observais, je m’entraînais, je n’avais plus que cela.

Depuis la mort de Dynwyn, aucun mot n’avait franchi ma bouche. Je n’étais pas devenue muette, je n’avais tout simplement plus la force de communiquer, même avec mes semblables.

Je n’ai jamais parlé de ce qu’il s’était passé, à personne. A quoi bon? Tout ceci n’appartenait qu’à moi.

Un beau jour, on m’a laissé repartir. La peau de mes mains avait formé des cals à force de tenir l’épée. J’avais sur le bras quelques marques laissées par la corde de mon arc sur des tirs maladroits.

Ils m’ont dit que j’étais douée, qu’ils étaient fiers.  Je ne les ai pas crûs.

Je ne croyais plus en rien, sauf en ma capacité désormais de pouvoir tuer avec une flèche ou ma lame. L’heure de la vengeance était enfin arrivée… »

Il fallait bien commencer par quelque part. L'estomac aussi vide que sa bourse, la jeune Bosmer reniflait avec délice le fumet qui s'échappait de la taverne du Guet de Davon. Un gargouillis lui rappela qu'elle n'avait rien avalé depuis la veille.

Scathach sortirai chasser aussitôt qu'elle en aurait terminé ici. La tombée de la nuit serait propice à la sortie de quelque petite proie qui la régalerait cette nuit auprès du feu. Comme à son habitude, elle dormirait peu et mal, le corps et l'esprit agités de cauchemars et d'angoisses qui la réveillaient souvent en sursaut, le front glacé et le coeur battant la chamade.

Son métabolisme lui-même s'était habitué à vivre dans cet état permanent de fatigue, lui permettant parfois de pousser l'effort physique jusqu'à des extrémités que peu d'êtres auraient pu supporter. Si la Bosmer était ridiculement petite et sèche-presque maigre jugeraient certains- son endurance et sa volonté de fer restaient ses principaux atouts.

Des atouts qui pour l'instant ne lui seraient d'aucune utilité. Le constat était sans appel: il lui fallait trouver rapidement du travail. Son armure avait besoin d'être réparée, ses bottes menaçaient de se trouer d'un jour à l'autre et la réserve de flèches venait d'atteindre un stade plus que critique.

Scàthach remercia l’enchaînement de circonstances qui l’avaient faite arriver jusqu’au seuil de cette porte. Un paquet délivré dans la ville, confié par un soldat sur la route. De fil en aiguille, les langues s’étaient déliées, l’amenant auprès de ce riche Dunmer qui avait besoin d’”une personne de confiance, n’ayant pas froid aux yeux et pour qui l’exploration n’avait pas de secrets.” La Mer secoua la tête: où que soit la prime, quelle qu’elle soit - ou presque, elle répondait présente si on lui promettait de l’or au bout. Non pas qu’elle soit devenue vénale non, Scàthach méprisait toujours autant les possessions matérielles et trouvait un peu ridicule cette coutume de vénérer de simples morceaux de minerai. Cependant, elle avait très vite saisi ce que cela représentait et surtout ce à quoi elle pouvait prétendre avec. La survie avant tout et si ces stupides bouts de métal y contribuaient, elle n’avait aucun remord à les utiliser.

Chasseuse de primes. C’est ainsi qu’elle avait trouvé un compromis entre honorer la mémoire de Dynwyn, voyager, rester libre et indépendante. Depuis quelques temps dans ce cloaque sombre et boueux qui n’avait que le nom de ville, la Mer se surprenait parfois à regarder ses habitants vivre et à les envier. Elle qui pensait avoir résolu ce problème de solitude nourrissait à son corps défendant de vouloir partager, un récit, un verre, un instant de ces autres qu’elle prenait bien soin d’éviter.

Un Nordique la bouscula pour entrer, la tirant de ses pensées. Du haut de ses cinq pieds, elle le foudroya du regard. Lui, ne lui en accorda pas l’aumône d’un seul tandis qu’il entrait dans la salle bruyante et enfumée. Comme d’habitude, elle restait de par son physique quantité négligeable, prêtant plutôt à la moquerie qu’au respect.

Ajustant nerveusement la sangle retenant son carquois et son arc, elle se glissa à la suite du géant, suivant son ombre, longeant le mur d’un pas feutré.

Le temps n’était pas à bailler aux corneilles. Quelque part dans cette pièce, un client potentiel attendait.

Et foi de vagabonde, elle ne le décevrait pas... à partir du moment ou il agiterait promesse de pièces sonnantes et trébuchantes.