[GW2] Le marteau et le fer.

Les rayons de la lune perçaient le feuillage ci et là, éclairant en quelque sorte son chemin. Elle profitait du milieu de la nuit pour rentrer par des chemins détournés, sombres et froids. Sa cape épaisse et lourde tapait contre ses bottes régulièrement, tout comme le souffle du vent. Et pendant qu'elle avançait, son esprit voguait.

Elle s'introduit derrière le comptoir avec lenteur, ses doigts frôlant le meuble de bois sombre, massif, puis son regard s'attarda sur les diverses pintes vides et les couverts entreposés dans la vaisselle. L'odeur typique de l'alcool, âcre, aromatisé, était aussi fort de ce côté de la salle que de l'autre. L'habitude, où bien les années, avaient fini par imprégner le bois intérieur et à lui conférer ce charme troublant. Celui qui, semblable aux sirènes, attira à lui les ivrognes autant que les appréciés du bon vin. [...] La taverne semblait maintenant au repos, et le verre des fenêtres scintillait, d'un éclat étrange sous la luminosité extérieure. Moréane prit le torchon d'un coup de main leste, se remémorant toute à la fois l'angoisse de ce premier jour et l'excitation de l'apprentissage, avant de se concentrer sur le nettoyage des chopes de la soirée.

Le premier soir avait été fort en sensations mais également agréable en terme de compagnie. Auren, tout comme elle le prédisait à sa manière, était un guide remarquable dans la cadence des commandes. Digg, ainsi que ses videurs, lui permettait de se sentir en sécurité. Pour autant...

... Les ombres du dehors ne pouvaient être tenues éternellement à distance. Un jour où l'autre, elles viendraient lui réclamer des comptes. Cette pensée lui fît esquisser sur les lèvres un mélange subtil de sourire et de grimace. Les temps lointains de l'innocence et de la tranquillité lui semblaient définitivement effacés par la haine, la sottise. Ou bien ce besoin irrépressible de puissance pour compenser la bassesse de l'âme, voir du sexe. La valeur de la vie lui semblait régulièrement mise à mal. Non pas qu'elle fût une bonne personne dans tous les domaines, mais elle accordait au moins un intérêt aux choses. Ce que les mauvais conteurs, les méchants de l'histoire ici bas n'avaient pas. Ils évoluaient comme dans une autre trame, un autre espace, mêlant passions du corps et de l'argent. Sans raison, sans limite, sans logique. Avec l'imprudente impression qu'ils étaient intouchables, riches et meilleurs dans leurs rôles. Qu'ils étaient les plus beaux, les plus séduisants, que croiser leur regard venait à rencontrer l'équivalent d'un dieu de beauté. Ils oubliaient que cette dernière tient du subjectif. A dire vrai, tous autant qu'ils étaient, Moréane les trouvaient moches. La blonde pulpeuse lui paraissait vieille mégère au cœur de pierre, le pot de cirage tenait plus du cadavre véreux que de l'homme. Pour elle, les unes étaient en vérité laides de corps aussi bien que d'âme et les autres n'en avaient tout simplement pas.

Pour la première fois depuis longtemps, la rouquine regretta d'être si éloignée du monde animal. Eux seuls détenaient la clé du réel. De ce qui manquait à ses marionnettes d'une faveur irréfléchie. Elle aurait dû naître louve. Tant pis.

En continuant d'essuyer ce qu'il fallait, Moréane croisa le reflet de son visage. Oui, elle-même n'était pas belle. Banale, normale, usuelle serait des termes plus appropriés. Plus proche de la vérité. Son nez trop pointu renforçait la dureté de ses traits, par exemple. Asdel aussi, n'était pas beau. Mais il avait son charme. L'un et l'autre étant dissociable. C'est peut-être car il était tel quel, que sa compagnie s'avérait toujours appréciable. Il suscitait en elle un libre accord de ses facultés.

La forteresse des collines de Kesse était l'autre problématique qui tirait son esprit en torves réflexions. Ce coin était finalement malsain. Isolé. Sale dans le mauvais sens. [...]
Tout cela n'avait plus de sens. Mais elle n'avait pas trois ans. Sortir de cette impasse était son problème. Avec un peu d'aide...

Or, sous le couvert du masque d'ingénue qu'elle arbore face aux méprisants, elle savait. Il n'est pas question que de méchants et de bons. Défendre son garant est une obligation en ce bas-monde. La loyauté s'achète, mais auprès de la rouquine brouillonne elle se monnaie chère. Que tremble alors les socles et les maîtres. C'est un cataclysme qui guette.

D'entre ses souvenirs, les scènes d'absences de son ainée lui revinrent. Tout juste adolescente, elle se distrayait quelque fois à se glisser derrière le paravent, massif et couvert de tentures, de la chambre de sa sœur. Puis elle attendait sa venue dans la plus grande discrétion.

Califea porta sa main à son veston de cuir, ses doigts gantés frôlant l'alliage d'acier du pistolet. Elle y porta un soin particulier et presque méthodique, le caressant avec un mouvement lent, distrait. Cela lui conférait une sérénité fragile et curieuse. Dans ces rares moments d'intimités que Moréane surprenait, elle trouvait un air rêveur, doux et lointain à sa sœur. Un air semblable à la tranquillité apparente dans laquelle se meuvent les écrivains, et autres hommes de lettres, lorsqu'ils fréquentent les salons. Puis sa main quittait à regrets la cache de son arme. Les traits de son visage perdaient leur intemporalité et s'animaient d'une certitude troublante. Elle se détachait alors du charme chatoyant de l'absence pour se vêtir d'une froide sensualité. La transition était toujours fulgurante, dès lors que les rouages de son esprit acéré se mettaient en marche. D'une âme à une autre, Califea jonglait. Les différents aspects de sa personnalité imprégnaient son corps.

Des trois enfants Vorengard, elle était déjà très tôt arrogante. Son regard, teinté d'un vert malicieux, ne quémandait ni clémence ni compassion. Elle appréciait la dureté de son éducation et sa place d'ainée. Son esprit grave et calculateur ne trouvait pas d'écho dans l'existence innocente des jumeaux. Tout au plus, pour ne pas enfoncer les brèches, elle faisait preuve de patience avec eux. Ils ne risquaient pas de gêner sa progression dans le monde. Califea était autant différente que semblable à ses cadets. Elle partageait le trait commun de la famille, une élégante chevelure rousse cascadant sur ses épaules et un nez pointu typique des femmes de son sang. Sa stature, haute et fine, s'inscrivait de la même manière. Mais le reflet s'arrêtait là. Son visage et son corps servaient des ambitions qui nécessitaient un entretient quotidien, difficile et clairement pimpant. Le maquillage, les corsages et la coiffure... Tout était fait de manière à suivre ce but en séduisant. Cela créait un surprenant contraste lorsqu'elle se vêtait d'une tenue d'ingénieur et qu'elle rejoignait son oncle. Dans ce domaine, son besoin compulsif de perfection passait par un travail acharné et toujours plus élaboré. A la limite de la frustration.

En vérité, ils étaient tous bien loin de la connaître …

Toutes les nuits se ressemblaient depuis la livraison à Noirfaucon. Seul les cauchemars se distinguaient les uns des autres par leurs scénarios et la dureté de l'avertissement. « Nous reviendrons ». Oui, ils viendraient bientôt les chercher et finir le travail. Le message était très clair. […] Si elle ne se réveillait pas en hurlant, les tremblements de son corps témoignaient du traumatisme vécu. Son sommeil n'en avait que le nom. Il lui fallait alors du temps pour récupérer et recomposer son masque. Offrir aux autres son sourire habituel, dégoulinant de joie et de vie, de simplicité, alors qu'il en était tout autrement. Qu'elle souffrait sagement en silence. C'est pourquoi, afin de ne pas éveiller les soupçons dans cette communauté déjà si peu soudée, elle ne pouvait dormir avec eux. Les arbres étaient un refuge idéal dans sa situation. La hauteur de sa position dans les branches décourageaient les plus ardus, et ses cris se perdaient dans la faune ambiante du marais. Et, en toute sécurité, elle pouvait observer les évolutions de la marque.

Le détail dernièrement notable avait été le changement de couleur. Du carmin sombre à l'encre noir. Maintenant cela ressemblait plus à un tatouage* quelconque - sans l'être pour autant, si on exceptait les cauchemars assurément liés et la douleur lancinante qui la prenait à ce point depuis hier soir. Le bandage, qui couvrait à la base son scalpe volontaire en guise de tentative désespérée, était désormais une excuse à la douleur. De toute façon, tant qu'on allait pas directement le vérifier …

Malgré tout, Moréane ne lâchait pas sa vigilance. Mauvaise idée de se plaindre, cela risquait d'attirer l'attention. Pas grandiose non plus l'option de rester en arrière. Faire comme d'habitude était la meilleure option de survie.

Caressant du pouce le pendentif que lui avait confié son bien-aimé protecteur, Moréane se mordit la lèvre jusqu'au sang. Puis elle donna un coup de pied dans l'arbre. Et un autre. Une vive douleur dans le bras droit lui tira une grimace. Il lui faudrait bien plus que du courage pour jouer le jeu. Il lui faudrait... De la folie.

Le voyage avec Amaelia avait été plus court que prévu. Le marais de fer était loin, bien trop pour l'heure. Y parvenir sans embûches, tout en empruntant le portail à l'Arche du Lion, aurait nécessité au moins une bonne semaine de marche. En l'état, avec la créature sanguinaire qui rôde dans les parages, cette escapade ne s'y prêtait guère. Mais malgré ce détail chagrin, la rouquine avait envisagé de passer outre pour respecter sa promesse. Lorsqu'elle dévisageait sa camarade à la lueur d'une torche, où des étoiles, elle ne pouvait s'empêcher de lui faire remarquer à quel point elle semblait "jeune, fraiche et candide", pas du tout le genre de "sauvage vagabonde" et encore moins "de gonzesse aguicheuse". Tant bien même ce que pouvait en penser les autres. Puis par principe, elle rumina sur certains noms et leurs pseudos exclamations. Elle marmonna par-là même sur leurs alliés qui n'en étaient pas. Et sur Ariel qui avait lâchement abandonné son frère. Le sujet leur était récurrent depuis ce soir si fort en... révélations.

Arrivées aux champs de Gendarran, et face aux résolutions d'Amaelia, Moréane n'avait pas insisté. Suivre sa camarade était déjà suffisant et se plaindre de l'abandon de ce projet était malvenu. Même si cela l'attristait quelque peu. Ayant haussé les épaules en guise de réponse au changement de plan, la rouquine avait continué ses pérégrinations. L'avantage certain, au moins, est qu'elles seraient rentrées tôt, très tôt. Dès demain, en compagnie d'Adam et Faendyr, Moréane pourrait commencer les recherches. Certainement qu'ils devraient débuter par le plus proche, tant que cela ne concernait pas le marais d'Anathema - qu'elle exécrait aussi bien pour sa quantité de moustiques que pour son sol marécageux et ses malencontreuses manifestations magiques - où quelques autres coins sombres de la carte. L'idée de se retrouver en tête à tête avec la créature la fît frémir et accélérer manifestement le pas. Pas très intelligent d'y penser maintenant. Il fallait se concentrer sur la mission actuelle, le repérage des nids... Et si possible des centaures avant que ce ne soit eux qui les remarquent.

En chemin, discutant de choses et d'autres avec sa nouvelle amie, Moréane glissa instinctivement le pendentif entre son pouce et son index. Depuis que Asdel le lui avait confié, le tique de le toucher était devenu habituel. Cela avait tendance à la rassurer sur ce qu'elle pensait alors actuellement, mais au fur et à mesure, des angoisses plus profondes et plus sordides naissaient de cette caresse. Des interrogations sur son avenir, sur celui de son frère au cœur d’artichaut, sur celui du furieux Talnir, sur celui d'Amaelia injustement méprisée, sur celui de la puissante Eyris et du terrifiant Faendyr, et plus simplement sur celui d'Asdel. Également, cela entrainait des questions sur le futur de Digg, d'Adam, de l'asura et du dernier arrivé. Elle ne se souvenait même pas de son patronyme. Fichtre. Il y avait aussi ces deux vagabonds qui n'avaient - au final et en définitif - rien en commun avec eux. C'est alors que tout cela lui sembla assez limpide pour que des mots puissent être mis sur ses images: Aussi visibles que soient les fractures, aussi dissemblables qu'ils soient tous, ils étaient unis dans un mouvement et une même direction. Ils étaient les sentinelles du crépuscule.

Instinctivement, la rouquine cligna des yeux. Puis, sans rien laisser paraître, elle se détendit. Si tout cela pouvait ne pas déraper, si tout pouvait bien finir... Alors elle ne serait jamais obligée de tuer Faendyr - pas plus qu'un autre inquiété - et elle ne se trouverait pas non plus confronté à Amaelia où à Asdel - clairement le pire combat qu'il pourrait lui être donné de faire - voir à Sarah et à Eyris. Peut-être même pourrait-elle apprendre à lui faire confiance. Cela la réconfortait quelque peu. Tout était si précaire ici bas qu'un peu d'espoir ne ferait de mal à personne... Et elle, autant que d'autres, en avait terriblement besoin en ces temps sombres. En ces temps où les vieux amis n'en ont que le nom, où la traîtrise se fait maître et que tous, progressivement, s’enfoncent dans les ténèbres. Tous ? Tout du moins ceux qui vivent en communauté, ceux qui font parti de ce monde étrange qui animait parfois leur forteresse ... Moréane s'étonna pourtant, que elle, visiblement une asociale antipathique, se soit intégrée à ce groupe. Elle ne devait pas l'être autant qu'elle le pensait.

Il lui semblait alors simple d'attacher de l'importance à toutes ces vies. Aussi bien aux nouveaux arrivants qu'aux autres. Sa première véritable amie, si on pouvait se permettre le terme, en la personne d'Amaelia. Mais aussi sa passion progressive et florissante pour Asdel, son protecteur. Sa loyauté indéfectible envers Eyris, la seule personne capable de lui intimer un ordre sans qu'elle ne cherche à rechigner. Son compère Adam, qui jusque maintenant avait protégé ses arrières. Son frère et son cousin, respectivement Maelenar et Talnir Vorengard, qui n'avaient pas besoin de plus pour mériter une place dans son cœur. Et si Faendyr contrastait tristement avec ce tableau, puisqu'elle ne l'appréciait pas vraiment et qu'il lui flanquait la frousse, elle lui devait au moins de tenir ses engagements. Peut-être que construire quelque chose était alors possible...

***

Elle avait au raison d'insister auprès de Maelenar, puisqu'au cours de la nuit, son coup de froid était passé. Alors que le soleil daignait enfin se lever, Moréane venait quasiment d'arriver à la forteresse. Elle prit un moment, sur le ponton, pour observer les premiers rayons darder les pierres du refuge. L'éclat doré de l'aube lui sembla un bon présage, tant bien même qu'une légère douleur s'élançait dans son bras. A ce propos, Maelenar souhaitait rencontrer au plus vite un spécialiste. Il avait certainement pensé à leur chef. Après tout, la magie, cette saloperie sans nom, était son domaine. Mais bon, quitte à choisir, la rouquine aurait préféré ne rien montrer à personne.

Ce n'était pas tant le goût du secret, loin de là même... C'était juste qu'elle n'aimât pas s'imposer à ses camarades comme un problème.

***

Ils avaient été remerciés. La surprise fût totale pour eux, qui n’imaginaient pas recouvrir la liberté de sitôt. Moréane avait d’abord cru à une manœuvre de Faendyr pour éliminer son frère. Puis au fil des jours, voyant Maelenar laconique, visiblement inébranlable, elle se rendit à l’évidence. On ne les voulait simplement plus. Ah. Bon. Et le secret ? La bestiole galopante dans la Vallée de la Reine ? Apparemment tant pis. Est-ce que le serment s’appliquait encore à eux ? Elle douta de toute façon vouloir raconter ce qui se passait là-bas. Bien trop sale. Bien trop magique. Des magiciens avec la tête secouée. Bref. Les Vorengards étaient de nouveau sans attaches, dérivant au fil de l’eau et des courants. A croire que s’intégrer dans un groupe, où bien dans une communauté, relevait de l’impossible. La rouquine haussa les épaules puis reprit sa route vers la taverne. Le service de la soirée se présentait calme. Ils avaient été indomptables. Peut-être pour ça qu’ils avaient été renvoyés.

Moréane tira sur la sangle, vérifiant ainsi la ténacité de l'attache. Puis elle souleva la sacoche et la glissa sur son épaule, avant de serrer autour de sa taille la corde qui dépassait du conteneur en cuir sombre et robuste, visiblement griffé et vieilli par les années aussi bien que les utilisations. La rouquine se pencha ensuite vers le sol et s'activa à retirer les planches sous l'armoire: ayant sortie la petite boîte de son discret emplacement, elle resta silencieuse un moment face au couvert, à la limite de la déférence religieuse. Se remémorer des souvenirs ne lui était pas plus évident que d'y toucher directement. Mais l'hésitation qui succéda au recueillement finit par se dissiper. Elle tendit ses mains puis releva le fermoir et le reste de l'armature en bois peint, révélant en dessous ces trésors qui témoignent de nos attachements premiers, et, de ce que enfant on considéra avec une fierté inexplicable, nos propres créations. Des larmes inhabituelles vinrent aux yeux de Moréane. La douleur solitaire qu'on y affronte, cette nostalgie que tout-à-chacun connait, lorsque de manière inopinée il lance un regard ému vers ce qu'il fût plus jeune, où bien les regrets que l'on se fait et le manque que l'on y trouve, tout cela découle de nos souvenirs. Si certains scellent leurs boîtes de pandore le plus loin possible d'eux, d'autres, comme animés d'un vide absolu à combler, se contentent de vivre dans les parages de ce dernier, afin de côtoyer tout ce qui exista jadis pour eux et qui cessa un jour de l'être par le temps.

Délicatement, la rouquine passa ses mains sur ses yeux, essuyant avec honte sa faiblesse. Puis son regard parcouru avec une fragilité apparente le contenu de son trésor. De petites figurines taillées dans le bois s'accumulaient les unes sur les autres, une bougie - autrefois entamée - constellée de grains de poussière se dégageait sur le côté, de l'autre trônait la broche luisante et intacte de Leoryll. Dans l'encadrement, quelques mèches de cheveux roux couvraient une inscription aussi bien illisible qu'ancienne. Du bout des doigts, la jeune femme se saisit d'une des figurines, détaillant la sculpture du bois à l'aide des rayons du soleil. La représentation d’une femme. Sombre et délicate. Oui, elle avait pris du temps à la faire, autrefois. Dans une époque où le monde lui semblait moins chaotique, moins arbitraire que celui-ci.

« Elle était grande et souriante, rousse comme nous toutes, bien qu’elle ne fût pas Vorengard. Son regard s’émerveillait à nos bêtises alors que mon père grondait. Comme nombre d’autres, elle nous a été arrachée. »

La rouquine glissa la petite sculpture de bois dans sa sacoche, avec une prudence exagérée et pleine d’un respect tendre, enfantin. Son regard se perdît de nouveau sur cet assemblage de son passé, comme réfléchissant, puis elle rangea le tout. Inutile de déranger plus les fantômes.

***

« Tu prépares tes affaires ? Nous y allons. J’vais poser la pancarte. »

Moréane ne prit pas la peine de se retourner, elle se contenta simplement de récupérer un marteau et deux clous d’une main. De l’autre, elle se saisit du monceau de bois peint. Avec lenteur, pour laisser le temps à son frère de se déplacer à l’extérieur, elle sortit devant la forge Vorengard. Ces gestes étaient précis et rapides, alors qu’elle clouait à côté de l’entrée l’annonce suivante « la Forge ne prend plus de commandes ». Les apprentis tiendraient le reste, puisque les maîtres partaient.

Après avoir fermé la porte, la rouquine resta immobile un moment. Puis ses doigts lâchèrent les clous. Ils partaient. Elle s’effondra.

***

***

Le détour par Noirfaucon avait été nécessaire. Au final, ils y avaient trouvé plus d’interrogations que de réponses à leurs questions. Tout était de plus en plus compliqué. Avant de sortir de la ville, ils avaient aussi rencontré Cyril Deranthes, leur client le plus fidèle. De son côté également, l’enquête pataugeait. Difficile à dire qui voulait la peau de qui.

Tant pis. Ils partaient. Leurs pas les menèrent hors de la cité. Puis ils disparurent sur les chemins. Comme tant d’autres qui s’en vont avec appréhension vers des horizons incertains, et qui jamais, par un détour malencontreux où une mauvaise chute, ne reviennent.

Oui. Ils partaient.

Ces derniers temps, la sacoche - qui lui servait de fourre-tout - était continuellement présente sur son épaule. La situation se trouvait propice au voyage, tel qu'il fallait le croire. Alors, depuis le retour du Marais de Fer, Moréane trimballait tout un ensemble d'objets inutiles pour les uns et étranges pour les autres. Avec une déférence extrême, elle avait même transporté un œuf jusqu'à un vieux camarade résidant à l'Arche du Lion. Le cadeau d'Amaelia, telle une petite bombe à retardement, attendait au chaud que se présente sa destinataire. Manque de bol, la petite brune avait été occupé un brin trop pour avoir le temps de le rencontrer. Mais Moréane ne perdait pas espoir. Une occasion viendrait bien, à un moment où à un autre, et surtout contre la volonté de Faendyr, pour lui permettre de voir son amie !

En attendant ce moment propice, la rouquine avait occupé son temps libre. Avec Maelenar, déjà, ils étaient retournés voir Cyril. L'affaire prenait une tournure intéressante, vraisemblablement entre intrigue politique et religieuse ... Le tout mettait son frère dans une très sale humeur. De son côté, elle prenait cela avec philosophie: ce n'était après tout que deux organisations potentielles qu'ils avaient au cul... En terme de scénario, il y avait tout de même largement pire ! Par exemple, Faendyr pourrait se faire corrompre par l'un des dragons - quoi qu'il le fût peut-être déjà et que c'était la raison probable de la perte de son humanité, à moins que les esprits le manipulant soient eux-mêmes d'une mauvaise essence - exterminer son infidèle troupe, puis par une vengeance déjà aveugle, décider de massacrer tout le Promontoire Divin. Rien que pour les beaux-yeux arrachés de sa tendre Abigael, certainement écartelée quelque part sur le chemin. Cela ne la fît même pas rire, tant ce récit imaginaire lui en rappelait un plus fou arrivé il y a plusieurs mois.

Faendyr était déjà mauvais, moche et stupide de base, pas besoin d'en rajouter plus. D'autant que la situation était tendue entre Orr et le problème au nord, mêlant les Cimefroides et le Plateau de Diessa. Bref, vraiment pas le moment d'aborder un potentiel futur ennemi commun à abattre. De toute façon, il était humain. Il finirait bien par mourir de vieillesse... Non ?

Pourtant, la médisance sur son ancien employeur n'était qu'un minime pourcentage dans ses occupations. Il faut voir plutôt le temps que Moréane passe à aider Maelenar, aussi bien à la forge qu'aux livraisons. Fort heureusement pour eux, les jours qui venaient de s'écouler étaient tranquilles. Aussi, après avoir revu Neironce lors de la prestation au Fief du Sorcier, la rouquine avait beaucoup réfléchi. L'alpha des Starkhan lui semblait moins hostile que lors de leur dernière rencontre, bien que toujours grognon et méfiant. Mais ça, c'était sa personnalité.

Il était apparu à elle dans un moment où son existence dérivait une nouvelle fois. Et bien que la rouquine se battait inlassablement contre les flots, elle n'avait pas coulé pour le moment. Pourtant il lui tendit une perche. C'était, après tout, à elle de voir. Sur le moment, Moréane s'était retranchée dans ses réserves, mais plus tard dans la soirée, une fois que ses pensées quittèrent avec douleur l'image qui lui restait d'Asdel, elle avait envisagé son avenir. Son retour dans la meute.

Prévenir Maelenar ? Certainement pas ! Du moins, pas tout de suite. Il reprochait nombre de choses à leur cousin, et il hurlerait si elle lui faisait part de son trouble. L'orgueil de son frère s'avérait tel, qu'après avoir perdu coup sur coup aussi bien Desse qu'Auren, puis après avoir été menacé puis remercié par le pot-de-cirage, il ne parvenait pas à se remettre en question. Pour lui, c'était la faute des autres. Comme un rocher, comme une enclume, il se tenait droit, immuable et dressé face au monde. Oui, on ne pouvait douter ainsi de son lignage. Il était bel et bien un Vorengard. Que dire d'elle alors ? Moréane ne prenait pas tant à cœur les conflits et les erreurs, sa naïveté - ou son bon fond selon les versions que l'on pourrait y accorder pour justifier tel comportement - devait sûrement l'influencer. Elle était beaucoup moins ancrée dans le monde que son frère. Son ardeur conciliante s'animait de souplesse, de recul et d'écoute. Aussi bizarre que cela soit, plus le temps passait, plus elle se distinguait de Maelenar. De Vorengard, elle devenait autre chose. Difficile à dire quoi. Bien entendu, elle ne perdrait pas les attributs physiques propres à cette famille, mais elle était différente. C'est ainsi que d'entité commune, aujourd'hui, le chemin des jumeaux se séparait.

La rouquine avait déjà décidé. Elle partirait au nord rejoindre Neironce. Mais pas sans présent. Les jours qui suivirent, Moréane sculpta le bois. Deux figurines qui, si elles n'étaient pas du meilleur art que l'on puisse croiser en Kryte - puisque les gravures s'y faisaient ici sobres et religieuses, avec quelques insignes propres à son ancienne meute - débordaient d’espérance. Or, elles avaient justement un nom. Espoir et Endurance.

C'est peut-être là, dans ce frémissant reflet de la bougie soudainement éteinte, que réside l'étincelle même de l'homme.

***

Depuis qu'elle avait retrouvé le clan, la rouquine se portait mieux. Même si le climat propre aux Cimefroides était loin d'être facile à supporter, son cœur résonnait de sérénité. Sa place, sa tendre place d'antan, elle l'avait de nouveau. Oublier Asdel dans un endroit qu'il ne fréquenta jamais en sa compagnie, adoucissait aussi sa douleur. Elle n'osait déjà plus compter les jours. Leur dernière rencontre, leur dernier échange... Ce soir-là, si lointain dans la chronologie, au Refuge Noir, s'inscrivaient de plus en plus dans ses souvenirs comme un adieu. Il ne l'avait jamais embrassé, il ne lui avait jamais rien déclaré, mais son regard et ses gestes le trahissait indéniablement. Puis son talisman, ce collier ancien portant le figuré de Dwayna... Tout cela n'aurait jamais de suite. Revenir à l'Arche du Lion, voir même imaginer se rendre aux collines de Kesse... Oublier tout ça en se préoccupant de la meute, voilà ce qu'il lui fallait. Ici, elle était entière. Elle avait une chance d'outrepasser ces sombres derniers mois que des esprits, pavés de bonnes intentions, avaient menés jusqu'à Orr.

Elle pourrait avoir une chance de guérir de ce mal terrible et si peu raisonnable, qu'est l'essence même de l'amour. Une substance qui ne connait ni sens ni vainqueur, pas même ceux qui croient en posséder le cœur. Cela devient alors un poison acéré et dense, où la respiration devient fatale. Et si l'on ne meurt pas de nous-même face à la blessure, c'est le public indolent, derrière les paravents, qui nous jette la pierre fatale [...] Cette représentation de la réalité que nombre de malheureux esprits, par pudeur où jalousie, critiquent et rejettent à tort - au profit de victoires largement moins littéraires - puisque l'usage veut que l'on méprise l'amante et l'amant sur la scène. On s'insurge alors d'un baiser tandis que de la main droite, l'on tranche l'ennemi. L'on va même plus loin en déshonorant le sens pur du verbe, plantant dans ce corps d'albâtre fin et élancé, lui-même porteur d'espoir, l'étendard de l'incompréhension. Dans une bravoure qui imite celle du bon soldat, le bien-aimé du village, l'on pense donc que la vie a plus d’intérêt dans l'aventure et l'affrontement, en des valeurs qui manquent clairement de racines, que cette folle exigence - pis ! - cette folle pensée que l'amour pût faire un grand roman.

Moréane en était là, sans lyrisme, sans grandeur. Au bord du vide et sans livre. Rien qui ne parla de ses aventures, de ses sentiments, ni du voyage initiatique qu'est ici la vie. Or, pourrait-on vraiment écrire les pages de cette étrange existence ? Ne serait-ce pas plutôt à elle, plus vieille, de le faire ? Puisque de toute évidence la rouquine souffrait, qu'elle fasse donc comme ces autres fous - pauvres d'esprits qu'on plaignait aux Six - et qu'elle écrive cette bêtise qu'est l'amour, cette maladie qu'est la sexualité et cette drôlerie qu'est la réflexion !

Et pendant ce temps, le vide lui faisait face: semblable à une mauvaise comédie, il répondait à son hurlement par un écho sans souffle. Oui, si elle voulait s'en sortir, Moréane devait s'accrocher à ce qui éclairait son existence.

A ce qui, indéniablement, fait fuir.

A la famille.

***

Non sans regrets, elle allait encore quitter le Promontoire. Mais, au bout de vingt-six ans, il était peut-être tout simplement temps de tourner la page et de grandir. D'arrêter de se représenter le monde à travers l'image faussée d'une petite fille, significatif de ce modèle femme-enfant propre et particulier à la fois, de cette génération.

Malgré tout ce que l'on pouvait en dire, tout ce que l'on pourrait s'en moquer - aussi bien de sa clairvoyance, de sa stupidité ou de sa trahison - elle rejoindrait la meute. Son affection, aussi surprenante qu'inattendue, pour Opâle laissait entrevoir d'autres possibilités. Peut-être que maintenant, après avoir vagabondé seule en territoire hostile, à la croisée des destinés, tantôt Vorengard, archère, espionne, serveuse puis plus rien... Peut-être serait-elle apte à suivre les loups, et à comprendre Neironce.

Qui sait, si au bout du chemin, la rouquine ne trouverait pas plus qu'elle ne l'espérait ?